Que reste-t-il de nos amours ? A la manière de Trénet, c’est un peu ce qu’on a envie de dire quand on assiste les bras ballants, à la nouvelle pantalonnade que nous offre ce dernier Tour de France. Tels des amants trahis, on mesure la tromperie. Une fois de plus, ils ont voulu nous faire prendre des vessies pour des lanternes, une fois de plus, ils ont tenté de nous faire avaler la couleuvre du renouveau, une fois de plus, ils ont essayé de nous vendre une course propre. Une fois encore, on a feint d’y croire. Naïfs, on a approuvé la non-sélection de favoris tricheurs. Amnésiques, on a vibré sur la montée de Ricco, fils spirituel auto-proclamé d’Elefantino.

Une fois de trop, on est retombé de haut, perdant nos dernières illusions, jurant-crachant qu’on ne nous y prendrait plus. On s’est alors souvenu que le passeport biologique, annoncé à grand renfort de médias en octobre dernier comme le sésame indispensable pour participer à une compétition cycliste, n’était pas utilisé sur le Tour. Ce devait pourtant être l’arme fatale pour éradiquer les dopés de tout acabit. Son absence était du, nous expliquait-on, à un conflit entre les organisateurs de la Grande Boucle et les dirigeants de l’UCI. Ces derniers avaient refusé de transmettre les données des dits-passeports car l’épreuve n’était plus inscrite à son calendrier.

Etait-ce bien le moment de jouer avec le feu quand un si grand danger menaçait la petite Reine. Un jour, le public se lasserait définitivement de ses scandales récurrents. On avait beau nous marteler quotidiennement que le Tour était plus fort que tout, le cœur n’y était pas. La magie n’agissait plus, les masques étaient tombés. Le cours des étapes était totalement faussé, les classements ne voulaient plus rien dire, les stars n’existaient plus. A l’instar de bien d’autres sports, le vélo de haute compétition, n’était qu’une vaste fumisterie où l’argent roi autorisait toutes les bassesses.  Un jour, seul le pathétique Gérard Holtz, tel un clown mal maquillé, continuerait son triste show…