Je ne savais pas où j’allais. Trop de choses à balancer. Ma tête prenait des allures de laboratoire. Pourtant, dans le bordel de cette remise intérieure devait se trouver la solution. Mais dans quelle fiole ? Ça je l’ignorais. Organiser un brin de pensée, bricoler un lopin de cerveau, voilà l’urgence.

Faisant les cent pas à l’intérieur de moi-même, attendant une hypothétique révélation pouvant m’aider dans cette corvée, je pratiquais sur ma personne une fouille en règle. Guidée par l’instinct, ma main plongea précipitamment dans la poche du futal agrippant ce qu’elle pensait être une gomme. Je laissais tomber aussitôt, je venais de sentir entre mes doigts l’objet de mes plaisirs solitaires. Après avoir palpé et vite écarté, je saisissais ce bon vieux crayon HB, le fidèle compagnon des récits dont vous avez ici un échantillon.

Pendant ce temps, Gueule d’Ange enlaçait l’idole des jaunes, glissant à Oreille Cassée que j’étais un fouille-merde avide d’infos brutes de décoffrage. C’était ma première rencontre avec Oreille Cassée. L’homme semblait affable, charmeur même. Très vite un malaise intérieur alerta mon esprit, je commençais à flairer que rien ne se passerait comme je l’avais imaginé. On a beau échafauder les choses selon tel ou tel ordre, dans la réalité elles ne sont jamais disposées à vous donner raison. Au loin grondaient des « oh hisse! » éculés tandis que moi j’allais l’être si je ne me sortais pas vite de ce traquenard. Les préliminaires vite évacués, j’avalais machinalement ma première gorgée de bière, calcinais avec frénésie ma chesterfield pour finalement plonger en plein chaos de stupeur et tremblements.

Alentour, la faune nocturne se glissait dans la ville qui changeait de visage. Celui du joueur de carte, lui, ne changeait pas. Aucune altération dans ses traits. L’archange de l’ennui me dévisageait avec ce sourire narquois que je lui connaissais. Posture hautaine et dominatrice, il lançait sans plus attendre :
« Toi, je te connais. Une tronche comme la tienne, ça ne s’oublie pas !!! J’aurais pu lui retourner le compliment. Je préférais garder ça pour moi. Alors comme ça tu remues la merde et les fonds de cuvettes pour trouver des infos sur la maison blanche ? Tu sais que ça ventile en ce moment. Les familles relâchent à nouveau leurs molosses. Je risque gros en te rencardant sur l’empire du soleil levant, de feu Bob-le-flambeur !!! »
Le théoricien du Chaos devait en savoir autant que ma tante, si j’en juge par ses hésitations et sa façon de tourner autour du pot. Comme des chaussures premier prix, tout dans l’vernis !
J’avais fait une belle connerie en pensant (naïvement) que ce cosmique de service pouvait m’être utile dans la casquette à indices. Je le regardais. Je l’écoutais palabrer à en devenir saoul. Son assurance verbale cachait mal sa vraie nature. Ce mec était tout bonnement un joueur de bonneteau. Pas de quoi réécrire l’itinéraire d’un malfrat.

Mais pourquoi Georgette-de-la-butte m’avait confessé, entre deux fellations profondes, que le clan du pavot détenait des infos de première main sur le dessous des cartes ? Par très cartésien tout ça ! D’autant qu’en matière de main, celles de Georgette me broyaient littéralement la verge qui n’était d’or qu’à ses yeux. Elles au moins (ses mains) allaient droit au but et la garce me tenait bel et bien par les cojones depuis des années, quoi qu’en dise la rumeur…

« avec le temps va, tout s’en va… »

Trop de temps perdu. Trop tard pour les regrets, les coups commencèrent à me caresser les pommettes. Au bout de quelques instants, le reflet que me renvoyait la vitrine de la pharmacie me conforta dans l’idée que j’appartenais désormais à la famille morphologique des frères Bogdanoff. Deux en un, tel était mon nouvel aspect. Le goût de nicotine se mélangeant à celui, ferreux, du sang. Toujours pas de lune, mais question étoiles il y en avait partout. Je sombrais dans le trou noir. Près de Saint Charles, hagard, j’étais comme zizi s’étant lamentablement vautrée en dégringolant les escaliers, désarticulé et inconscient. Petit à petit, ma mémoire me quittait. J’avais des envies de déjeuner sur l’herbe, histoire de récupérer la manet de ma pièce. Tandis que je courbais l’échine pour mieux perdre connaissance, il me faudrait inéluctablement me rendre à « l’origine du monde », repaire de désaxés orthogonaux en mal d’abscisses désordonnées.

Les yeux de la femme fractale m’invitant à rester éveillé m’accompagnaient dans la fosse abyssale de l’inconscience…