Pour garder son strapontin rue du Faubourg Saint Honoré, l’animal est capable du pire. Affirmer tout et son contraire à trois jours d’intervalle, prêter à son adversaire des intentions fantaisistes et fallacieuses, vilipender ce qu’il avait vénéré la veille. Tout est bon dans le cochon pour s’accrocher à son sceptre branlant. On ne sait ce qui le motive. L’ivresse du pouvoir, la peur de la justice des hommes, l’horreur de se retrouver un jour face à lui-même ?

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Malgré son apparente phobie des journalistes, qui à ses dires, sont tous de gauche et hostiles à son auguste personne, le président-sortant s’affaire régulièrement à séduire certains « bons » éléments de la profession et à les brosser dans le sens du poil. Et ceux-là le lui rendent au centuple ! Le vaniteux n’aime rien de plus qu’on le vénère et qu’on lui passe de la pommade là où ça fait du bien. D’aucuns s’y emploient sans vergogne et n’y vont pas avec le dos de la petite cuillère. Ces passe-plats de la plume n’hésitent pas même à employer la louche… (Lire la suite sur ruminances)

Pendant qu’un début d’incendie, vite maîtrisé par les pompiers, stoppait un réacteur à Penly, en Seine-Maritime, Sarko baratinait le Central médiatique avec « Son » programme :

Votez pour moi, vous partagerez vos peines et, par voie d’immunité, j’éviterais les procès qui m’attendent, en cas de non réélection, ce qui serait fort catastrophique pour ma famille et pour moi-même. Soyons solidaires ! Moi avec mes amis de toujours, vous avec les vôtres ! La France est un grand pays où les plus pauvres ont toujours moins de mal à surmonter la misère, tellement qu’ils la subissent, tellement ils en connaissent l’odeur, tellement qu’ils sont habitués à courber le dos pour compter les mites du plancher où les bestioles se reproduisent en bonne consanguinité ! (Lire la suite sur ruminances)

Si tu ne faisais pas partie des passagers embarqués, la lente et inexorable dérive du paquebot France aurait presque à tes yeux un parfum de spectacle pour salles obscures tant la personnalité de son commandant de bord, bornée, mesquine et névrotique, fascine autant qu’elle révulse. Tu songes à l’Humphrey Bogart d’Ouragan sur le Caine, au comportement inquiétant voire dépressif que seul trahissait un besoin compulsif de masser des grosses billes dans la paume de sa main. (Lire la suite sur ruminances)

Les mots ont-ils un sens ?… Cela fait longtemps que la peur les a remplacé. Une pichenette et, hop, par-dessus bord ! La commodité est une façon d’être. Un art de vivre. Particulièrement en période électorale où, par défaut, le programme est tout, sauf ce que nous souhaitons qu’il soit, un programme. Nous sommes l’arbre mort d’une pensée, qui, dans quelques jours, fera nombre sans combler les racines.

Mohamed Merah est mort et il est bien mort. Il est. Les familles sont pour autant satisfaites ? Qui, à leur place, pourrait l’être ? A leur place, moi, père, apprenant le drame, c’est clair, la colère de Zeus ne m’aurait pas suffit ! (Lire la suite sur ruminances)

Pour qui sonne le gras ?

Inlassablement, la cloche sonne pour appeler le fidèle. Le muezzin le fait avec sa voix, le Choffar avec sa corne. Inlassablement, Xavier Bertrand, quant à lui, siffle toujours le même air à ses ouailles : le chef a toujours raison. A l’instar d’un Lefebvre ou d’une Morano, il approuve la moindre décision du tout-puissant, loue chacune de ses actions. Qu’importe si ce dernier se plante lamentablement (et dieu sait si cela lui arrive plus souvent qu’à son compte), sa mission à lui, c’est d’approuver, que dis-je, de vanter la pensée de son mentor. Et d’en faire le plus large écho sur tous les plateaux télé ou au micro de toutes les radios. (lire la suite sur ruminances)

La campagne électorale bat son plein en France et, depuis plusieurs jours, à grands coups de publicité dans les médias, on n’entend parler que du « rendez-vous de Villepinte », meeting de N.S , qui a mobilisé quelques milliers de personnes, ainsi que quelques vedettes… (Lire la suite sur ruminances)

Une célébration de la mort lente qui sent la corruption à chaque coude de gaine. De quoi vous refroidir la bécane pour l’éternité sans faire sourciller le moindre réacteur. L’opérateur Tepco et le gouvernement ont renouvelé les « excuses publiques » à l’égard des contaminés. Autant dire des morts en sursis. Une mort lente, sournoise, poisseuse, invisible, mais qui vous ronge jusqu’à la pourriture ! (Lire la suite sur ruminances)

La compositrice Chiquinha Gonzaga (1847-1935), une des très rares femmes musiciennes, a amené une touche féminine dans la musique populaire brésilienne. Mariée à 16 ans puis divorcée, remariée plus tard, son ingénieur de mari ne peut supporter ce caractère entier qui lutte pour l’abolition de l’esclavage et pour la promotion de la musique du Brésil. Premier chef d’orchestre femme, auteur de la première chanson du Carnaval (la marcha O abre alas), premier pianiste à jouer du choro, introductrice de la musique populaire dans les salons élégants, fondatrice du droit d’auteur dans son pays. Elle écrit des grands classiques du choro, comme Corta jaca, Atraente et Só no choro. (Lire la suite sur ruminances)

(Nat fait le tour en arrière du fauteuil pour pousser Laure, elles se promènent dans la rue).

- (Laure avec passion). C’était l’évidence même pour notre survie et pour l’évolution de nos esprits. Il y en a beaucoup qui pensaient que dans ce contexte les gens ne feraient plus rien. Genre, il faut les cogner pour qu’ils bossent. Faux ! au contraire, tout le monde est passionné par quelque chose et à partir du moment où il est libre de contrainte, il peut enfin développer ce qu’il aime et en faire profiter tout le monde. La preuve, ça à l’air de bien fonctionner… (Lire la suite sur ruminances)